Lo que no se dice
Lo guarda el aire,
o lo roba el tiempo,
lo absorbe el nunca
en su silencio.
Se torna rancio
parece viejo,
lo aspira el moho
de los recuerdos.
Nos va secando
en sus infiernos
y somos trizas
de sentimientos.
Nos va secando
en sus infiernos
y somos trizas
de sentimientos.
Y un día al alba
después del viento
nos damos cuenta
que estamos muertos.
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